Folhas

Meti a mão no bolso do casaco e ela regressou cheia de pedaços de papel amarrotados. Palavras amachucadas, feridas de esquecimento. Escrevo onde calha, onde e quando consigo agarrar as palavras. Mas deixo-as secar dentro de cadernos e livros, dentro da roupa, das gavetas, debaixo das almofadas.

Quando a mão sai do bolso, as palavras são já cinza de mim.

Gostava de te escrever nas folhas das árvores; escrever-te uma palavra nova por cada nova folha. Quando chegasse o Outono, o vento levá-las-ia até à tua porta, e tu farias uma história com elas.

Para ler-me através de ti.

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Na origem da beleza está unicamente a ferida, singular, diferente para cada qual, escondida ou visível, que todos os homens guardam dentro de si, preservada, e onde se refugiam ao pretenderem trocar o mundo por uma solidão temporária mas profunda. Fora de miserabilismos. A arte de Giacometti parece querer revelar essa ferida secreta dos seres e das coisas, para que ela os ilumine. Jean Genet , in O Estúdio de Alberto Giacometti Alberto Giacometti no seu estúdio em Paris (fonte aqui)