MiniBiografia

ela despe-se no paraíso da sua memória ela desconhece o feroz destino das suas visões ela tem medo de não saber dar nome ao que não existe Alejandra Pizarnik , in Antologia Poética

a parte do teu corpo que procura pelo sol como os gatos pela casa a parte que permanece imóvel quando cantas, aquela que se move quando estás parado a parte que apenas a mim e de relance, por descuido revelaste a parte onde guardas as memórias de infância, a parte que ainda anseia pelo futuro a parte que demora a acordar depois que acordaste a parte que discorda ainda de mim quando já cedeste aquela que adere mais fortemente ao teu nome a parte que guarda silêncio enquanto falas a parte que quando estás cansado ainda não se cansou a parte ainda noturna quando é dia, diurna quando é noite a parte que tem parte com o mar Ana Martins Marques

As minhas palavras As minhas palavras despi-as até elas me ficarem respirando nuas debaixo da língua. Volto-as cuspo-as sugo-as sopro-as estico-as dos pés à cabeça estendo-as Faço-as grandes como uma nave lunar e pequenas como uma criança. Procuro em toda a parte a linha que me diga onde me posso encontrar. Ulla Hahn , in A Sede entre os Limites

(...) Por vezes há breves instantes que se dilatam, quando passo pela cozinha e o sol ilumina uma determinada cor das paredes. (...) Sam Shepard , in Crónicas Americanas

passei o dia encolhido a um canto muito afastado do meu mais profundo eu. difícil comunicação com as pessoas. desejo de silêncio absoluto. dá-me sempre a impressão que só silêncio me alivia, e me reconduz ao mundo. dele emana o movimento para o exterior. Al Berto , in Diários

(...) Apreender a unidade em plena pluralidade, que a unidade fosse como o vórtice de um turbilhão, e não como a sedimentação de um mate deslavado e frio. (...) Julio Cortázar , in Rayuela

Penso a minha vida no âmago das imagens. (...) Fiama Hasse Pais Brandão , Área Branca/55 , in ÂMAGO antologia

Insisto em misturar ficções com as temíveis realidades. Paul Éluard , in Brincadeiras Vagas a Bonecas

Eu sinto sempre o que escrevo. Posso muita vez não sentir nem pensar o que digo, mas o que escrevo, sinto-o sempre, e sempre o penso. Ângelo de Lima , in Poesias Completas

só vem a mim quem cria um mundo particular Maria Gabriela Llansol

«Pouco sei, pouco decoro, no sentido de 'memorizo', mas olho e aprendo sempre, sou um canibal de olhos . Nisso sou estoica.» Maria Gabriela Llansol (Caderno 1.47, 19)

Não sou idêntica a mim mesmo sou e não sou ao mesmo tempo, no mesmo lugar e sob o mesmo ponto de vista Não sou divina, não tenho causa Não tenho razão de ser nem finalidade própria: Sou a própria lógica circundante Ana Cristina César , in Poética

Ce silence, c’est sans doute ce qui m’a décidé à écrire, à faire cette transaction : être dans le langage en me taisant . Pascal Quignard

Faz tempo que não escrevo, mas não é pelo silêncio. Não tenho nenhum êxito há dias. Encontrei um paredão para o qual não tenho ferramenta s. Tenho anotado mentalmente todo um plano de destruição da pedra. Mas ela acaba por me anular na manhã seguinte. Prefiro não deixar rastros. Algo me diz que tenho medo de dar cabo à pedra e, tendo resolvido, outro poema aparecer. Ou o fim da pedra será o fim de mim. As explosões de nada adiantam. Misturo-me ao suor granítico. Estou tão insegura. Como se não conhecesse o leite. E outras coisas vitais. Júlia de Carvalho Hansen , in  O Túnel e o Acordeom: Diário Fóssil Encontrado Após a Explosão

For many years I have been tormented by the certainty that the most extraordinary discoveries await us in the sphere of Time. We know less about time than about anything else. Andrei Tarkovsky ,  in  Time Within Time  THE DIARIES  1970-1986

(...) que inquietação me criou, se tudo era sossego e silêncio, medida e equilíbrio, repouso e eternidade? (...) Ernesto Sampaio , in As Coisas Naturais

 Porque não escreves? Quando ontem me fizeram esta pergunta, apercebi-me de como ela me é repetida de tempos a tempos por uma pessoa diferente, como um eco. A minha resposta é vaga ou silenciosa, denota provavelmente insegurança. Mas o que se responde a uma pergunta destas? Diz-se que não se tem jeito, que lemos o suficiente para nos apercebermos de que não sabemos escrever... Que está tudo escrito, que hoje o que fazemos são apenas adaptações... Que não se tem vida suficiente. Mas e isso importa? Melhor seria deixar de lado as constantes e impeditivas racionalizações e somente escrever. Pensa antes nisto: I began typing, not with the idea of writing a formal poem, but stating my imaginative sympathies, whatever they were worth. As my loves were impractical and my thoughts relatively unworldly, I had nothing to gain, only the pleasure of enjoying on paper those sympathies most intimate to myself and most awkward in the great world of family, formal education, bus...

Truly the real world is my downfall. Allen Ginsberg

Jorge Fallorca , in Longe do Mundo frenesi, maio de 2004