MiniBiografia

Aqui.

Viagem interior Alguém escreveu que o livro da Patti Smith, M Train , é como uma carta que se recebe de um amigo. Acho uma boa descrição.  Quando li o Just Kids , aconteceu-me sentir-me próxima o suficiente do que lia para não conseguir ou não precisar de escrever sobre ele. Neste, é ela que parece aproximar-se - como uma amiga que nos escreve sobre si. E uma carta é para ler, não para ser comentada, por isso nem sei o que estou aqui a fazer. Possivelmente a divagar, ainda meio embrenhada nos cafés e nas suas mesas, nas máquinas fotográficas, nos livros e nos gatos, tudo parte de um mundo onde de certo modo também pertenço. Uma coisa em especial me ficou desta carta - os objectos. Não tanto eles mesmos, mas a importância que lhes é dada. Demorei muito tempo para conseguir superar a incapacidade de me libertar dos objectos (ou de os libertar a eles de mim) que fossilizam e se tornam apenas peso, mas a nossa proximidade não se alterou, continuo (tal como a Patti) a...

It's not so easy writing about nothing. Patti Smith , in M Train

A acompanhar-me no dia e na noite.

Porque estamos no fim de 2015 e porque a menina que faz hoje anos me proporcionou um dos melhores momentos dele.

O mar apresentava-se denso como um Rothko (...) Patti Smith , O Manto , in O Mar de Coral

Two of a kind .

Tonight the night belongs to us.

De todas as vezes em que quis escrever sobre o Just Kids e não consegui, me lembrei de como a Patti Smith não conseguia escrever sobre Rimbaud na sua viagem a Charleville. Por vezes estamos demasiado próximos; será isso? Difícil ver as palavras a essa distância. A Patti Smith cativou-me logo à primeira página com uma visão de infância a indicar que nascera para nomear o mundo. Em beleza. O resto, é uma história de amor; amor por uma cidade e pelos seus artistas, pela vida criativa, pela arte ; amor pelo crescer e encontrar-se. Amor pela pessoa que fez essa parte do caminho com ela, e a quem ela homenageia num livro-elegia de beleza delicada. O livro tem para mim demasiados pormenores, demasiadas proximidades que não se despejam num texto, por muito que o desejasse. Tudo o que eu escrever aqui não lhe fará justiça, por isso, se alguém me estiver a ler,  vão antes ler o livro .