À meia-noite, pelo telefone, conta-me que é fulva a mata do seu púbis. Outras notícias do corpo não quer dar, nem de seus gostos. Fecha-se em copas: Se você não vem depressa até aqui, nem eu posso correr à sua casa, que seria de mim até ao amanhecer?" Concordo, calo-me. Carlos Drummond de Andrade , in O Amor Natural