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Instantâneo #17

É a noite falsa dos dias que caminham para o inverno.
É uma rua escondida num bairro esquecido, e há uma janela aberta com uma luz difusa onde uma mulher olha para fora. Olha para a rua vazia com uma paciência que se esgotou de esperança, e ainda assim espera que alguém passe, para enganar a solidão de uma casa mais triste que a rua, onde ela deixou de chegar aos objectos, de tão pequena se fez.

Ninguém passa já naquela rua. A não ser os fantasmas da mulher à janela.


All the lonely people
Where do they all belong?

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