Avançar para o conteúdo principal

Dos amigos

Nunca o conheci.
O mais perto que estive disso, foi partilhar um mesmo lugar que ele, e ouvi-lo, por sorte e por momentos, contar daquelas histórias maravilhosas que se passavam com escritores, e que eu seria capaz de ouvir durante horas.
Não precisaria de mais nada para me cativar senão aquele momento, mas acontece que o que ele já fizera pela cultura e pelos leitores deste país era já demasiado grande para não gostar dele por isso.
Este é o tipo de pessoas que nos tornam sortudos de os termos tido perto; o tipo de pessoas a quem agradeço por me ter tornado mais rica.
Este é o meu tipo de pessoas, e eu sinto-lhe a falta quase como a um amigo. Porque na verdade, o é.

Vitor Silva Tavares: certos curtos sinais (1.ª parte)

Vitor Silva Tavares: certos curtos sinais (2.ª parte)
Etiquetas:

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Divagação #3 (sobre quartos)

O lugar perfeito para escrever sobre um quarto que seja seu, é na casa de outros. O dia propício, é aquele que inicia com um superior de hierarquia familiar a colocar-te  no lugar que, segundo ele, te pertence - o da obediência à sua vontade. Já repeti que por vezes os livros nos são tão próximos, que não há o que escrever sobre eles. Ou haverá, apenas não lhe sentimos a necessidade; são mais sentidos que pensados, se o posso dizer. Um quarto que seja seu , de Virginia Woolf, apesar de tudo, não é um desses. Não sei se existirão muitos livros que se aproximem com tanta perspicácia de questões que já coloquei sobre um assunto específico, de situações gritantes ou subtis das quais já me apercebi. Que retrate mesmo parte da minha realidade exterior. E ainda assim, leio-o sem grande emoção. Se calhar mesmo porque já pensei no mesmo; porque a situação da mulher na sociedade vem-me sendo mostrada a partir de casa, porque tenho bons exemplos das dificuldades colocadas às mul...
Enviar um comentário
Ler mais

On reading

André Kertész , 1969 (fonte aqui)
Enviar um comentário
Ler mais

Eu não durmo

(fonte aqui) Eu não durmo, respiro apenas como a raiz sombria  dos astros: raia a laceração sangrenta,   estancada entre o sexo   e a garganta. Eu nunca   durmo,   com a ferida do meu próprio sono.   Às vezes movo as mãos para suster a luz que salta   da boca. Ou a veia negra que irrompe dessa estrela   selvagem implantada   no meio da carne, como no fundo da noite   o buraco forte   do sangue. A veia que me corta de ponta a ponta,   que arrasta todo o escuro do mundo   para a cabeça. Às vezes mexo os dedos como se as unhas   se alumiassem. (...) Nunca sei onde é a noite: uma sala como uma pálpebra negra separa a barragem da luz que suporta a terra. (...) Herberto Helder , Walpurgisnacht
Enviar um comentário
Ler mais