Nefelibata

Quando era criança, corria atrás dos pássaros de braços estendidos. Tentava apanhar-lhes o voo com os dedos, para escapar ao chão, viver nas árvores, olhar a minha casa como olhava as formigas - achava que vistos do céu, os caminhos das pessoas fariam sentido, revelariam um padrão. Por isso é que Deus sabia tudo: porque via de cima.

Depois as crianças crescem e os braços ficam mais curtos, já não são capazes de alcançar astros; deixamo-los caídos, pesados, cheios de medo de sequer apontar ao longe os pássaros da nossa infância. Afastamo-nos do mundo e o nosso crescimento diminui-nos o tamanho.

Mas os meus braços nunca se encolheram porque sempre os estiquei para as estantes dos livros - esse é o meu modo de voar, a palavra do Homem. Reflexo do Outro e espelho de mim mesma.

Vivo com a cabeça nas nuvens, mas estou mais perto do Homem do que aqueles que nunca voaram. Aproximo-me do deus da minha infância.

A leitura provoca-me às vezes a escrita. Sem pretensões, sou nefelibata.

Da beleza #7

Na origem da beleza está unicamente a ferida, singular, diferente para cada qual, escondida ou visível, que todos os homens guardam dentro de si, preservada, e onde se refugiam ao pretenderem trocar o mundo por uma solidão temporária mas profunda. Fora de miserabilismos. A arte de Giacometti parece querer revelar essa ferida secreta dos seres e das coisas, para que ela os ilumine. Jean Genet , in O Estúdio de Alberto Giacometti Alberto Giacometti no seu estúdio em Paris (fonte aqui)