MiniBiografia

Ida Pimenoff (fonte aqui)

Eva Besnyö (fonte aqui)

Não sou idêntica a mim mesmo sou e não sou ao mesmo tempo, no mesmo lugar e sob o mesmo ponto de vista Não sou divina, não tenho causa Não tenho razão de ser nem finalidade própria: Sou a própria lógica circundante Ana Cristina César , in Poética

(...) For the moment I am writing all sorts of rubbish in this diary; the worthwhile ideas that occasionally occur to me - I forget. If  we could completely ignore all the rules and generally accepted ways of making films, writing books, and so on, what wonderful things we should be able to create. We have forgotten how to  observe . Instead of observing, we do things according to patterns. (...) Andrei Tarkovsky , 9 june 1980

Leslie Ann O'Dell (fonte aqui)

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Demasiado cansada.

  Eu e a Primavera.

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Ando míope, não consigo ver paisagens. Hoje, por entre os cinzentos e rosas dourados de nuvens barrocas, apenas me detive nas pequeníssimas flores amarelo-vivo espalhadas no chão de pedra rente ao muro. Ali estavam e bastavam-se a si; eu só podia admirá-las. Talvez por isso me tenham parecido tão perfeitas. O pormenor de que fala Rui Nunes.

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Por afrontamento do desejo insisto na maldade de escrever mas não sei se a deusa sobe à superfície ou apenas me castiga com seus uivos. Da amurada deste barco quero tanto os seios da sereia. Ana Cristina César , in Poética

(fonte aqui)

Perco-me entre as flores de cerejeira e as multidões.

A música do Tiago Sousa encontra-se com o meu silêncio. E conversa com ele.

Night Letter to the Reader I get up from the tangled bed and go outside, a bird leaving its nest, a snail taking a holiday from its shelf, but only to stand on the lawn, an ordinary insomniac amid the growth systems of gardens and woods. If I were younger, I might be thinking about something I heard at a party, about an unusual car, or the press of Saturday night, but as it it, I am simply conscious, an animal in pajamas, sensing only the pale humidity of the night and the slight zephyrs that stir the tops of the trees. The dog has followed me out and stands a little ahead, her nose lifted as if she were inhaling the tall white flowers, visible tonight in the darkened garden, and there was something else I wanted to tell you, something about the warm orange light in the windows of the house, but now I am wondering if you are even listening and why I bother to tell you these things that will never make a difference, flecks of ash, tibny chips of ice.

(fonte aqui)

(...) But now I seem to be carrying my not-stopping-long-enough-ball as I walk around the circumference of myself and up and down the angles of the day. (...) Billy Collins , Roadside Flowers , in Nine Horses Gosto do som das folhas do livro de Billy Collins, quando as puxo para mim e as empurro para o lado, a folhear as palavras. É o tipo de som que me faz sentir o silêncio, e dentro do silêncio, voltar a ouvir-me. Vou pela mão do Billy Collins, e aos poucos começarei a regressar às cores. A formar imagens, a juntar pedaços e a voltar a crescer. A parar para ver. E não tarda, como o poeta, I will lie on my stomach and write .

(fonte aqui) Meditar.

Temo estar a atravessar uma fase "Rudolfo-Bernhardiana". O que não é bom.

Anuradhapura, Sri Lanka (fonte aqui)

Ce silence, c’est sans doute ce qui m’a décidé à écrire, à faire cette transaction : être dans le langage en me taisant . Pascal Quignard

Home alone . Alone.